《我的名字叫红》作者：帕慕克

向我炫腹

第一章 四季春天的茶叶，迷人，沁人，醉人，像他的笑容，倒影中在杯底，倒映在我心底。我站在镜前，整理那条碎花裙，裙摆轻晃，仿佛能掩盖我喉头的粗粝，掩盖那点无人知晓的真相。他来了，那个他们叫“四季哥”的男人，带着他的茶叶，带着他眼里的渴望，敲响我的门。南京的巷子潮湿，空气里飘着桂花香，可我闻到的，只有自己喷上的香水味，还有他的渴望。
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8 [# p9 K! j8 t" j7 Q! D' K我叫阿红，或者说，他们都这么叫我。碎花裙、假发、口罩，这些是我给他们的模样，也是我给自己的伪装。我不记得从什么时候开始，这伪装成了我的一部分，像皮肤一样贴合，脱不下来。他站在门口，拘谨地递上茶叶，眼神里带着一种小心翼翼的热切。我笑，压低声音，尽量让它柔得像水，像他期待中的女人。他坐下，话不多，可我知道，他在看我，看这裙摆，看这昏暗房间里我刻意营造的温柔。

* v% t2 m0 r$ L8 X( o夏天，他带来了西瓜，沉甸甸的，像他心里的负担。我换了件更轻薄的碎花裙，窗帘半掩，光线暧昧，香水味在空气里弥漫，像一张网，网住他，也网住我自己。我们聊些琐碎的事——西瓜的甜度、街头的喧嚣，可我分明看见他眼里的挣扎，像在问什么，又不敢问。我也不敢让他问。真相是把刀，会割开这脆弱的幻梦，会让他转身离开，留下我在这空荡的房间里，面对镜子里的自己，还不如就这样吧，给他一个温暖的梦，抚慰他在外受到的挫折和悲伤，可我知道，没有那夏日般茂盛的悲伤，他是不会来的。不会来的。
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秋天，他拎来一袋面粉，粗糙的布袋硌红了他的手，像是我对自己的惩罚。我知道他在怀疑，怀疑我的声音，怀疑我的口罩，怀疑那些他从不敢提起的视频。我怕他问，可更怕他不问。他的沉默，是我继续下去的理由。每当他敲门，我便穿上碎花裙，喷上香水，像个演员，扮演他想要的那个女人。可演着演着，我开始分不清，哪个是我，哪个是阿红。那一刻，我几乎想告诉他，告诉他这裙子下的真相，告诉他我不是他以为的那个人。可我没有。不是因为害怕，而是因为，我需要他眼里的光，那点让我觉得自己还活着的温暖。在彼此的依偎之间，我们成熟了。在半梦半醒之际，他忽然有所领悟了。他要的不是阿红，不是女人，是港湾，一年四季都能停泊的港湾。
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冬天的酱油瓶被他攥得紧紧，雪花落在他肩头，化成水，渗进他的衣领。我开门，依旧是那条碎花裙，仿佛季节从未变过。我拉他进来，屋里暖得像春，香水味浓得像是要淹没我的不安。他坐下，沉默地看着我摆弄那瓶酱油，像在摆弄一件珍宝，那么坚硬，那么挺立。我知道他在想什么，想问我的真名，我的过去，可他没问。我松了一口气，又觉得失落。他不问，我便可以继续做阿红，继续在这昏暗的房间里，假装自己是他心里的那个女人。

他们说我是骗子，说我用假发和裙子欺骗了所有人。可他们不懂，我骗的不只是他，还有我自己。每当他离开，我便站在镜前，摘下假发，卸下妆容，看着那个陌生的自己。我问自己，为什么要继续？是为了钱，还是为了那点短暂的、被人需要的错觉？他的茶叶、西瓜、面粉、酱油，像是一场仪式，提醒我，他还在意，哪怕他意的，是那个不存在的阿红。

夜深了，我坐在房间里，窗外雪落无声。网络上，那些视频已经传开，有人骂我，有人笑我。可我不在乎。我只知道，下一个季节，他还会来，带着新的礼物，敲响我的门。我会穿上碎花裙，喷上香水，继续扮演那个他需要的女人。因为在这场戏里，我不仅是阿红，也是一个被需要的影子，哪怕只是片刻。
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晨灬曦

这个### 说明

Atseng

哈哈哈哈哈哈哈哈哈哈哈哈哈哈哈哈

向我炫腹

第二章 眼镜哥
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秋天的风从巷子深处吹来，带着湿冷的石板味，钻进我半掩的裙底。我站在镜前，整理那条碎花裙，裙摆在昏暗的光线下微微颤动，像是我心底未曾平息的波澜。他来了，那个戴眼镜的男人，肩宽如山，肌肉在紧绷的卫衣下若隐若现，像是从希腊壁画里走出的雕塑，却带着一抹金陵子弟的书卷气的柔和。他拎着一袋面粉，粗糙的布袋在他有力的手掌中显得轻巧，仿佛那重量不足以压垮他——可我知道，他的眼神里藏着另一种重量，一种我既渴望又畏惧的东西。

# b7 B9 d7 K5 d, Y. g我叫阿红，至少在网络上，他们都这么叫我。碎花裙、假发、口罩，这些是我披上的盔甲，也是我给自己编织的梦。我早已忘了从什么时候起，这身装扮成了我唯一的模样，像一层薄纱，遮住了那个连我自己都不愿面对的真相。当他敲门时，我深吸一口气，喷上那瓶甜腻的香水，压低声音，推开门。他站在那里，眼镜片在昏暗的光线下折射出一抹冷光，像是在审视我，又像是在审视他自己。

8 X5 r& h3 {- h8 u1 B- ~9 u“面粉，”他简短地说，声音低沉，带着一种克制的力量。他递过布袋，动作小心得像是在递上一件珍宝。我接过，笑了笑，尽量让自己的声音柔得像水，像他期待中的女人。“秋天了，做点面食暖暖胃吧，”我随口说，带着几分刻意的轻快，掩盖心底的慌乱。他点点头，走进屋，宽阔的肩膀几乎让这狭小的房间显得更逼仄。

我们坐下，沉默在空气里蔓延，像秋天的雾，浓得化不开。我摆弄着那袋面粉，指尖摩挲着粗糙的布面，试图填补这沉默的空隙。他看着我，眼镜后的目光深邃，像一汪深潭，藏着我看不透的东西。我知道他在怀疑，怀疑我的声音为何总带着沙哑，怀疑我为何从不摘下口罩，怀疑这房间里昏暗的光线是否在掩盖什么。可他从不问，像是在害怕答案会毁了这片刻的安宁。
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9 V% ?- e+ Y% x; f# u“你最近……还去健身吗？”我试探着开口，打破沉默。他的嘴角微微上扬，露出一丝笑意，像是在嘲笑自己的执着。“每天，”他说，声音里带着一丝疲惫，“不练就觉得少了点什么。”他顿了顿，目光落在我身上，像是想说什么，又咽了回去。我的心跳得快了些，香水味在鼻尖缭绕，像是要掩盖我内心的不安。
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他的身体强壮得像一堵墙，可眼镜后的眼神却柔软得像个孩子。他带着礼物来——像是在用这些平凡的东西，搭建一座通向我的桥。可我知道，这桥下是深渊，深渊里藏着我的秘密，也藏着他的挣扎，试探，好奇，渴望。他来这里，不是为了我这个人，而是为了我扮演的这个阿红，那个穿着碎花裙、声音温柔的女人，那个他以为能填补他内心空洞的影子。

那天，他坐得比以往久，沉默得也比以往深。窗外的秋风吹得窗帘轻晃，房间里的光线更暗了，香水味浓得让我头晕。我突然感到一种陌生的热流，从心底升起，沿着脊背蔓延。他的目光停在我身上，久得让我几乎无法呼吸。他的手指轻轻敲击着我，节奏缓慢，像是在试探，又像是在等待什么。我站起身，假装整理桌上的面粉，可裙摆无意间擦过他的手臂，那一瞬的触碰，像火花，点燃了空气中的沉默。

他站了起来，动作缓慢却坚定，像是终于下定了某种决心。他走近我，近得我能闻到他身上淡淡的汗味，混合着秋天的清冷。他的手抬起，停在半空，像是在犹豫，然后轻轻落在我的肩上，指尖隔着薄薄的碎花裙，带着一种克制的颤抖。我的心跳得像擂鼓，理智在叫嚣着退后，可身体却像被他眼里的光牵引，无法动弹。
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' p# ?$ t: N3 Z& K6 D7 A“阿红，”他低声唤我的名字，声音沙哑，带着一种我从未听过的脆弱。他的眼镜片在昏暗的光线下闪着微光，像一道屏障，隔开了真相与谎言。我想退后，想逃回我的伪装，可他的手滑到我的腰间，坚定而温柔，像是要将我从这层薄纱中剥离。我闭上眼，香水味、他的呼吸、裙摆的轻晃，混杂在一起，像一场梦，真实得让人害怕。
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8 y$ \3 H% ^, g0 Y& p我们的身体靠近，近得没有缝隙。他的唇触到我的颈侧，温暖而急切，像是在寻找什么，又像是在逃避什么。我的双手无意识地攀上他的肩膀，肌肉在我的指尖下坚实得像石头，却又烫得像火。房间里只剩窗外的风声和我们的呼吸，交织成一种危险的节奏。我的裙摆被掀起，薄纱滑落，露出我小心守护的秘密，可他没有退缩。他的手掌抚过我的皮肤，带着一种虔诚，像是在膜拜，又像是在忏悔。我贪婪地品尝着，吮吸着，那桂花糕一般清甜的她，盐水鸭一般细腻的他，爆肚面一般浓郁的他，流了进来，流进我身体，也汩汩地流入心田。
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那一刻，时间仿佛凝固。我不再是阿红，也不再是那个藏在假发和口罩后的影子。我只是我，一个被渴望、被需要的存在。他的动作小心而激烈，像是在用身体诉说那些他从未说出口的话。我回应着他，带着一种近乎绝望的热烈，像是要将所有的谎言、所有的恐惧，都融化在这片刻的炽热里。香水味、汗味、秋风的冷意，混杂在一起，像是这房间里唯一真实的东西。

事后，他靠在床边，沉默地戴上眼镜，目光重新被镜片隔开，像是在找回那个克制的自己。我碎花裙散落在地上，像一个被遗弃的梦。他没有看我，只是低声说：“我……明天还会来。”他的声音里带着一丝疲惫，也带着一丝承诺。我点点头，没有说话，心底却翻涌着一种陌生的痛——我知道，他爱的不是我，而是那个不存在的阿红，那个他用日用品堆砌出的幻影。
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$ K) q) p* J( W他离开时，天色已暗，巷子里飘起了细雨。他回头看了我一眼，眼镜片上沾了雨滴，模糊了他的目光。我关上门，靠在门后，耳边还回荡着他的脚步声，沉重而坚定，像是在踩碎我的伪装。夜深了，我站在镜前，摘下假发，卸下妆容，看着那个陌生的自己。面粉袋在角落里静静躺着，像是在提醒我，这一切不过是场交易，一场我既渴望又害怕的梦。
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继续写呀。

慢活族1111

这个红是吧？

向我炫腹

第三章 胡子
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冬天的雪花落在南京的巷子里，化成一滩滩湿冷的泥泞，像是我的心，被真相踩踏得模糊不清。我站在镜前，整理那条碎花裙，裙摆在昏暗的灯光下显得有些疲惫，像我自己，撑着这副伪装，早已力不从心。香水瓶空了，只剩最后一滴，黏在瓶底，像是我残存的勇气。我喷上仅剩的香气，压低声音，准备迎接新的来客——埃文——那冬日里的火焰再一次在我身体内燃起了，那个他们叫“胡子哥”的白人男人，胡须浓密，眼神锐利，像是能刺穿我所有的谎言。

我叫阿红，至少在互联网上，他们都这么叫我。碎花裙、假发、口罩，这些是我披上的盔甲，也是我用来逃避的梦。可这个梦，荒诞的梦，在他们的茶叶、西瓜、面粉里裂开了缝隙，流淌进我那破旧的小屋里。今晚，敲门的不是四季，而是埃文，一个陌生的闯入者，带着异域风情的狂野，站在我门前，像是要挑战这房间里所有的秘密。
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4 |9 X8 c8 I9 \4 J0 k3 B3 u门开了，他站在那里，高大的身影几乎挡住了巷子的昏黄灯光。他的胡须浓密，衬得那双蓝眼睛更冷，像冬天的雪，带着一种不容回避的清醒。他递上酱油瓶，嘴角微微上扬，露出一抹意味深长的笑。“阿红，对吧？”他的声音低沉，带着异国的腔调，像是从遥远的雪原吹来的风。我点点头，心跳得有些乱，试图用微笑掩盖不安。他走进屋，目光扫过房间，扫过那条碎花裙，扫过我藏在口罩下的脸，然后停下来，直直地盯着我。

“你不用装了，”他突然说，语气平静得像在评论天气，“我知道你不是女人。”他的话像一把刀，干净利落地割开了我精心编织的薄纱。我愣住，喉头一紧，假发下的头皮发麻。我想否认，想用那压低的声音、那温柔的姿态挽回局面，可他的眼神告诉我，谎言在他面前毫无用处。我沉默片刻，摘下口罩，露出未施粉黛的脸，声音不再伪装，低沉而真实：“你怎么看出来的？”
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他耸耸肩，胡须下的嘴角微微抽动，像是在笑，又像是在叹息。“你的肩膀，你的喉结，还有……你的眼神，太过小心了。”他顿了顿，目光柔和了些，“不过，我来都来了。”他把礼物放在桌上，坐下，动作随意得像是在自己家里。我愣住了，脑子里一片空白。这个男人，这个白人，带着他异乡的坦然，就这样接受了我的真相，像是在接受一杯普通的茶。
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: E  ]1 T4 {& f. i. H& C5 G沉默在房间里蔓延，雪花敲打着窗户，像是在催促什么。我看着他，试图读懂他的意图。他的手指轻轻敲击酱油瓶，节奏缓慢，像是在试探，又像是在等待。我突然感到一种陌生的解脱——无需伪装，无需压低声音，无需用香水掩盖真相。可随之而来的，是一种更深的恐惧：他留下来，想要什么？

4 E/ S* ]$ R& e8 }; V6 h" _$ l“你不走？”我问，声音里带着一丝试探。他笑了，胡须微微颤动，蓝眼睛在昏暗的光线下闪着微光。“为什么要走？”他反问，语气轻快，却带着一种让人无法拒绝的坚定，“你这里……挺有意思的。”他的目光落在我身上，扫过碎花裙，扫过我裸露的脖颈，带着一种好奇，像是在探索一片未知的土地。
“来都来了。”
0 @! \; d3 E, ?! ^“是啊，来都来了。进屋做做吧。”

我不知该如何回应，只能起身，假装整理桌子。裙摆擦过他的膝盖，那一瞬的触碰，像电流，点燃了空气中的沉默。他站了起来，动作缓慢却带着一种无法抗拒的力量，靠近我，近得我能闻到他身上混杂着雪味和淡淡烟草的气息。他的手抬起，停在我的肩上，指尖隔着薄薄的碎花裙，带着一种试探的温柔。我的心跳得像擂鼓，理智在叫嚣着退后，可身体却像被他的目光牵引，无法动弹。

% o. b+ j+ ]% A, @  O“阿红，”他低声唤我的名字，声音沙哑，带着一种异国的柔情，“或者，你有别的名字？”他的手指滑到我的颈侧，停在喉结上，像是在确认，又像是在抚慰。我闭上眼，呼吸急促，碎花裙下的皮肤烫得像火。他的唇触到我的耳侧，温暖而急切，像是在寻找什么，又像是在逃避什么。我的双手无意识地攀上他的胸膛，坚实得像冬天的岩石，却又带着一种让人沉沦的热量。
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房间里只剩雪花敲窗的声音和我们的呼吸，交织成一种危险的节奏。他的手滑到我的腰间，掀起裙摆，动作小心却带着一种不容置疑的坚定。我没有退缩，也没有否认。我回应着他，带着一种近乎绝望的热烈，像是要将所有的秘密、所有的恐惧，都融化在这片刻的炽热里。他的胡须擦过我的皮肤，粗糙而温暖，像是冬天的风，带着刺痛，却又让人沉醉。我们纠缠在一起，像两棵在雪地里挣扎的树，彼此依靠，又彼此交织。那浓密的胡子在我那雪白的脸上留下了雪地中一样深嵌的印记。一下，又一下，雪地里留下一串深深的印记。
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事后，他靠在床边，点了一支烟，烟雾在昏暗的房间里缭绕，像是在掩盖我们刚刚的疯狂。我释放了，我解脱了，你沉沦了。他也一样。可我不知道，这到底是解脱，还是另一种囚笼。而他呢？西人年轻时尝试过的不在少数，现在对于他，只是过把瘾而已。
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他离开时，雪还在下，巷子里一片寂静。他回头看了我一眼，蓝眼睛在雪光中闪着微光，像是在承诺，又像是在告别。我关上门，靠在门后，耳边还回荡着他的脚步声，沉重而遥远，像是在踩碎我的伪装。夜深了，我站在镜前，摘下假发，看着那个陌生的自己。半桶油在角落里静静躺着，像是在提醒我，这一切不是一场交易，是一场我既渴望又害怕的梦。
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/ m4 a8 ]8 ~& N. h9 Q可这不是梦，这是一顿西餐。
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888lala252851an

哈哈哈哈

chery543

媽耶 太有才了
佩服!!!!!

qinlichang

謝謝創作與分享

cheesezk

红姐自传啊